Mañana

Y era la tarde, húmeda de

electricidad, cuando mi padre

cayó a tierra como granizo estival,

desparramado. Fui por

mi madre, arrojamos

un puñado de guijarros. Y

vino la mañana, amargamente.

Y allí las noticias de la tarde

paredes azulándose, púrpura mañana

sobre los cúmulos, y la tarde

cuando la mañana

no volvería a iluminar nuestros cuerpos en la cama.

Caravanas de mañana, cúmulos,

tarde. Una larga caravana de tardes. Luego

solo estaba yo, mañana. Despierto en un cuarto

en una vasto edificio con cuartos. Todo el mundo

tarde. Todo el mundo mañana. Y Dios

había acabado todo el trabajo que estuvo haciendo –

bebés, abejas, planillas, invernales

mañanas. Dije yo, 



No me detendré aquí, tarde. Te veré

en la mañana.

Passage, Thomas Dooley

Imágen: Joné Reed. https://www.flickr.com/photos/jung_n_freud/with/8093886275/