domingo, 28 de febrero de 2016

Trombón



Tocaban villancicos en la radio de la cocina, alta
una noche fría, y al entrar en el dormitorio y
desarrugar la alfombra navaja llena de bolsas,
recordé de pronto cómo a las primeras ocho notas de
escuchad, los ángeles mensajeros cantan las sentía yo
vibrando por todo mi cuerpo, aquella primera vez—
Tenía once y era inexperto,
recordaba cuando tenía diez
y un vahído en la iglesia por el dulce amoníaco de las azucenas de Pascua
que invadían mis fosas nasales con fragancia
y también el vacío de aquello—el señor de la danza,
en un arco de agonía, arriba sobre varillas… 


Trombone (Norman Dubie, 1945)

domingo, 7 de febrero de 2016

Hebras



Cuando el amanecer se deslía como un rollo de cinta
Arrojado a través de mi ventana,
Sé que las horas de luz
Están a punto de lanzarse contra mí
Como agujas omnívoras sobre un ocioso paño,
Enhebradas con los densos colores del sol.
Parecen ellas ya demasiado ansiosas,
Para bordar este negocio mío,
Mi Día,
Con los estrictos patrones de un antipendio;
O al menos para confeccionar una prenda útil.
Pero sé que no harán nada parecido.
Van a dar puntadas de hilván
Y cuando hayan terminado
Se verá algo como la frazada de retazos que mi abuela se hizo
Cuando estaba aprendiendo a coser.  


Heavy Threads, Hazel Hall
Imagen: neuromaencer.tumblr.com

La mano en el arado (Ruy de Moura Belo)

LA MANO EN EL ARADO F eliz aquel que administra sabiamente la tristeza y aprende a repartirla entre los días Pueden pasar los meses y los...