Nómada

En una época de bestias febles, no queda

lugar en las barcas. Con manos cenceñas,

apiñamos ovejas y clavamos cien cañas

en el barro. Las mallas se revuelan lejos tan

frecuentemente ahora, hundiéndose en días

esparcidos con furia sobre pies trasegadores.

Como si empujados en una lengua extraña

a anudar nuestras mangas, nadamos a través

de remos quebrados, alejamos días magros.

Serpientes se anudarán en árboles, y hombres

atacarán el pan, pero el cielo permanece engoznado.

Solo en el paraíso hay suficiencia de aparejos.

Nos preparamos para marchar una y otra vez,

siempre que la esperanza es una costa amarilla.

N o m a d     (Robin Beth Schaer) 

Imagen: bloodandchampagne.com