sábado, 5 de agosto de 2017

el invierno



Pinterest: @xonorolemodelz




También los domingos mi padre madrugaba

y se ponía sus ropas en el frío azul oscuro,

luego con las manos cuarteadas que dolían

del trabajo en la inclemencia semanal encendía

las llamas estancadas. Nunca nadie le agradeció.



Yo me despertaba y oía al frío astillarse, quebrarse.

Cuando los cuartos estaban calientes, él llamaba,

y lentamente me levantaba y me vestía,

de miedo de las iras habituales de aquella casa,



Hablándole con indiferencia, a él

que había espantado el frío

y lustrado mis zapatos buenos, también.

¿Qué sabía yo, qué sabía yo de las

obras austeras y solitarias del amor?   



Those Winter Sundays
Robert Hayden, 1913 - 1980


  

martes, 25 de julio de 2017

frío


ourbedtimedreams: Untitled by sner3jp Via Flickr






aunque sé que nunca se te puede encontrar
aunque sé que ni desde la altura más alta
se te puede ver no estás escondiéndote
de mí o sí es por cómo te ves ahora
o quizá por cómo me veo yo ahora tantos años después
y lugares vistos gente conocida sin saber nunca
quién era yo o cómo me miraban los otros o no me miraban
o cómo estás donde quiera que estés si te escribo una carta
no tendré respuestas si grito para que vengas en mi hora
final no vendrás pero aun así te buscaré 




the dark tree, the cold sea
Emily Fragos 

La mano en el arado (Ruy de Moura Belo)

LA MANO EN EL ARADO F eliz aquel que administra sabiamente la tristeza y aprende a repartirla entre los días Pueden pasar los meses y los...