Trombón

Tocaban villancicos en la radio de la cocina, alta

una noche fría, y al entrar en el dormitorio y

desarrugar la alfombra navaja llena de bolsas,

recordé de pronto cómo a las primeras ocho notas de

escuchad, los ángeles mensajeros cantan las sentía yo

vibrando por todo mi cuerpo, aquella primera vez—

Tenía once y era inexperto,

recordaba cuando tenía diez

y un vahído en la iglesia por el dulce amoníaco de las azucenas de Pascua

que invadían mis fosas nasales con fragancia

y también el vacío de aquello—el señor de la danza,

en un arco de agonía, arriba sobre varillas… 

Trombone (Norman Dubie, 1945)

Hebras

Cuando el amanecer se deslía como un rollo de cinta

Arrojado a través de mi ventana,

Sé que las horas de luz

Están a punto de lanzarse contra mí

Como agujas omnívoras sobre un ocioso paño,

Enhebradas con los densos colores del sol.

Parecen ellas ya demasiado ansiosas,

Para bordar este negocio mío,

Mi Día,

Con los estrictos patrones de un antipendio;

O al menos para confeccionar una prenda útil.

Pero sé que no harán nada parecido.

Van a dar puntadas de hilván

Y cuando hayan terminado

Se verá algo como la frazada de retazos que mi abuela se hizo

Cuando estaba aprendiendo a coser.  

Heavy Threads, Hazel Hall

Imagen: neuromaencer.tumblr.com